Каждый вечер на маленькой ферме в холмах Джордж Харди делал одно и то же. Он садился на старый пень у загона, открывал потрёпанную книгу и начинал читать вслух. Овцы собирались полукругом, стояли тихо, иногда переступали с ноги на ногу. Джордж был уверен, что они ничего не понимают. Просто привыкли к его голосу, к вечернему ритуалу. Он читал им Агату Кристи, Конан Дойла, иногда что-то посовременнее. Голос у него был низкий, спокойный, как будто он рассказывал сказку перед сном.
Утром его нашли в сарае. Лежал на спине, глаза открыты, в руках всё та же книга, заложенная пальцем на середине страницы. Врач сказал - сердце. Полиция приехала, посмотрела, пожала плечами и уехала. Официально дело закрыли за отсутствием состава преступления. Но овцы знали, что это неправда.
Они не могли объяснить это словами, конечно. У них вообще не было слов в человеческом смысле. Зато было что-то другое - привычка слушать, наблюдать, запоминать. Годы вечерних чтений не прошли даром. Овцы начали действовать. Сначала просто ходили по двору, принюхивались, приглядывались. Потом одна из них, старая овца по кличке Мэри, ткнулась носом в след ботинка у сарая. След был чужой. Не Джорджа. И не почтальона. И не того парня, который привозил корм.
Стадо разделилось. Часть осталась охранять тело, пока его не забрали. Другие пошли дальше по тропинке, которая вела к старой дороге. Там они нашли оброненную пуговицу. Обычную, металлическую, с выгравированной буквой «К». Потом была пустая пачка сигарет в кустах. Потом клочок бумаги с номером телефона, почти размытым дождём. Овцы не умели звонить, но они умели ждать. И они ждали.
Через три дня в дом приехал человек в дорогом пальто. Звали его Кроуфорд. Он представился старым другом Джорджа. Ходил по комнатам, трогал вещи, открывал ящики. Овцы смотрели на него из-за забора. Когда он вышел на крыльцо и закурил, Мэри сделала шаг вперёд. За ней ещё несколько. Они окружили его медленно, без спешки. Кроуфорд засмеялся, сказал что-то про милых овечек. А потом заметил, что одна из них держит во рту его же пуговицу. Ту самую, с буквой «К».
Он побледнел. Пытался отобрать. Овцы не отдали. Просто стояли и смотрели. Очень внимательно. Как Джордж смотрел на подозреваемых в своих книгах. Кроуфорд уехал быстро, забыв даже закрыть дверцу машины. А на следующий день в местной газете появилась заметка: полиция возобновила расследование смерти пастуха Харди. Оказалось, тридцать лет назад в этих краях произошло убийство. Джордж тогда знал больше, чем говорил. И кто-то очень не хотел, чтобы правда всплыла сейчас.
Овцы вернулись в загон. Сели в тот же полукруг, как раньше. Только теперь никто не читал им вслух. Они просто стояли и думали. Иногда переглядывались. Иногда одна из них тихо блеяла, будто подводила итог. Люди потом говорили, что в тот месяц на ферме Харди овцы вели себя странно. Слишком умно. Слишком спокойно. Словно ждали, когда им наконец сообщат, что дело раскрыто.
А оно и правда раскрылось. Не без их помощи. Хотя никто так и не поверил, что стадо из тридцати двух овец могло провести собственное расследование. Люди вообще редко верят в то, что не укладывается в их картину мира. Но овцы это уже знали. Они ведь столько лет слушали детективы.
Читать далее...
Всего отзывов
9